Ужасный, безобразный сон.
В крови до пят мы бьёмся с мертвецами
Воскресшими для новых похорон.
Ничем, кроме дурного, безобразного сна, это не должно было, не имело права оказаться... Но оно жадно пожелало быть - и стало.
Фашизм возрождается. То, что, казалось бы, наши деды и прадеды загнали в могилу, противоестественным путём восстаёт оттуда, смердя кровью и ненавистью ко всему и всем, что не желают подчиняться их людоедской пародии на философию. Кровь уже льётся в Новороссии и едва-едва, Божьим промыслом не пролилась в Крыму.
Отвратительный труп фашизма можно загнать в могилу, мы можем это, мы очнулись, мы вспомнили самое себя, нашу гордость и чеесть наших предков - но нет, над разрываемой изнутри могилой, преграждая к ней путь и нагло подсовывая лопатку с надписью "мэйд ин", стоит старикашка со фраке и звёздно-полосатом циллиндре. Стоит, и, с подленькой усмешечкой, заявляет что нет, это нелолерантно, нельзя нарушать право личностей на самовыражение путём истребления всех, кто на них не похож!
Провалитесь вы в Тартар со своей толерастией и либертарианством! Мы всё равно организуем этой твари новые похороны, и плевать, уйдёте ли вы с нашего пути или нет. Вся разница заключается в том, ляжете ли вы рядом в ту же могилу или нет.